voglio la macchina fotografica

"a V piace la magia. sai, aveva quattro anni la prima volta che mi ha battuto a nascondino, solo quattro anni. L'ho cercata per ore e quando finalmente l'ho trovata. lei ha sorriso. hai presente quel sorriso? quello che significa "non mi conosci per niente. e non mi conoscerai mai. è un tipo di magia anche quella. è così brava a tenere le cose per sè e a nascondersi, ad evitare. ma io la conosco davvero. e so che ha così tanto amore nel cuore che il pensiero di lasciarlo uscicre, di mostrare le proprie carte, la spaventa a morte. ecco perchè distrugge tutto ciò che tocca."

Mr. fagiolo

c'è un babbo Natale sulla molletta e guardalo il fazzoletto accartocciato da pop corn. sei stabile V. quanto un uomo obeso in equilibrio su un filo non di lana. vorrebbero vederti crollare, a stanotte. tante caramelle che sentono di cancro. stelle.
una
frase
da dire
davanti ad
un
caffè
e mi hai lasciata sulla tavoletta del cesso ma non c'è da aver paura. quanto mi sento Andrew Warhola: nel 1949, si trasferì nella grande mela. morì nel '87. anche io ho un nome d'arte.

bucce d'arancia

ricordi che ti ho detto prima Gregor? pieno fino al collo di illegalità. adesso cominciamo questa e dopo che è finita questa dopo che tutti hanno visto il mio video dove non ballo dove non rido. tu lo sai che ti amo a mio modo, è lo stress che ci carica d'odio. ognuno a posto con i propri sbagli. io me ne fotto e mi punti col dito ma quel dito lo metti dove dico io. tanto a me sai che male mi fa? parlo a una dentiera, cade la testa cade. balla. ti sembro una tipa che fa piani? io gonfio palloncini a ci disegno sopra le facce. e chi ti dice che le canzoni sono tutte uguali? brutte canzoni. le canzoni che gridano le stazioni, le stazioni che gridano le canzoni. potessi tornare un anno indietro nel tempo non staremmo a parlare e invece qui a quanto pare manca un mese a Natale. le porte son chiuse io incendio il corridoio, con il fuoco che mi arriva alla testa e non provo più affetto.

dear Eddie's gun

venti minuti su una pagina bianca, oggi le unghie sono rosso scuro quel rosso che ti chiede. quanto dura l'amore? con me poco. che sembra quasi tanto ma in proporzione è troppo poco.
ho un amico immaginario. si chiama Gregor e vive dentro e fuori me. Gregor è tutta me stessa, adesso lui canta, lui ha la maglia bianca: fakepagliaccio c'è scritto. non porta i pantaloni, oh lui non li indossa mai i pantaloni. boxer rossi, quanti riccioli che hai nei capelli. stai piangendo? stiamopiagendo? per colazione ci spetta caffè e sigaretta, la domenica. buona domenica, quando misuri la tua stanza e la radio non ti ascolta se le urli di tacere. davanti alla televisione, con quegli idioti che ti guardano e continuano a giocare. chiudi gli occhi Gregor, balla Gregor, la testa leggera e il cuore rotto. balla.

nuda?

è inutile uccidere le spogliarelliste, la maggior parte di loro sono già morte dentro. pelle al limite della perfezione, pelle bagnata. dopotutto non c'è nessuno di diverso. che sorride quando ha perso. ho voglia di gelato.

yogurt.

non è casuale. non lo lascio sulla scrivania.

bambini sniffano colla

a te non piacerebbe ritornare a quando non avevi niente? adesso siamo proiettati nel futuro, ci aspettano altre merdate adesso!

se io fossi in voi non sprecherei soldi per comprare film dell'orrore, mi guarderei allo specchio. quasi quanto gli elementisti tentavano di insegnarci ma le unghie color prugna non sono per niente dolci e tantomeno la pioggia. ciao, il mio nome è valeria. non fidarti mai dei trapezisti. ti mollano all'improvviso. eri un gran trapezista.